Guernesey, 8 juin 1868, lundi matin, 6 h. ¼

Tu as encore eu de l’insomnie cette nuit, mon pauvre bien-aimé. Je le sais puisque je guettais ton lever depuis une demi-heure^a. J’espérais même que j’aurais comme hier la chance de te voir et d’échanger avec toi un bon petit bonjour télégraphique ; mais tu n’as fait que passer sur ton toit, entre deux clins d’œil, tu n’étais déjà plus. Je me suis obstinée à rester encore quelques minutes à mon poste croyant que tu allais revenir humer tes œufs et lire mon gribouillis mais je n’ai pas eu plus de chance pour cela. Il paraît que tu as changé de salle à manger et de cabinet de lecture ? Peut-être à cause du soleil ? Ce dont je t’approuve bien que j’y perde une de mes plus douces joies du matin. Ta santé avant tout, car ta santé, c’est tout à la fois ma joie, mon bonheur, ma vie. Je te plains de ta corvée tantôt. Toutes ces choses qui sont charmantes avec les personnes qu’on aime sont assommantes et insipides avec des inconnus. Heureusement que tu en seras quitte pour donner à déjeuner à ce passant de la gamme et du contrepoint¹. Et moi je suis heureuse de t’offrir mes maquereaux, mes côtelettes^b, mon rhum, mon cognac, ma Thérèse² et [le ?] reste, s’il en reste, avec tout mon cœur et toute mon âme.